Vagamond

Lo primero deciros que aunque seguimos buscando no damos con un ciber desde donde poder colgar las fotos (chulisimas) que tenemos, ni el mapa con la linea roja corriendo a todo lo que da. Paciencia.

Que sepais que acabamos de llegar a Malta!! Nos quedaremos una semanina cerca de La Valetta para despues corretear por la isla y finalmente cruzar el charquin que nos separa de Gozo. O eso pretendemos al menos.

Y para que no os aburrais en exceso incluimos aqui estas ‘notas de viaje’, un tanto desordenadas, pero literales, del diario de Chema.

"(…) En un cuchillo la memoria del hierro se remonta a un tiempo mas vasto que la edad de su forja; el acero vibra con la vibracion de otros aceros. Los cuchillos intercambian sus cantos y asi este filo se hace duro, flexible, sabio, solemne, y su corte aunque sea el primero es mas antiguo que la mano que lo piensa esclavo.

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El ferry a Messina es un descanso tras la locura de Regio de Calabria, con su trafico romano que inventa carriles igual que inventa codigos inverosimiles de circulacion; no es casual que todos los vehiculos presenten muescas de mayor o menor importancia recordando aquel cruce, un aparcamiento, aquella rotonda.

En Sicilia no conducen mejor.

Catania, Siracusa; atardece y la luz del sol se despide de los campos verdemar, de las costas magicas del este salpicadas de islotes diminutos poblados ora por una palmera, ora por una casa solitaria y orgullosa, ora por hierba tozuda que crece entre la piedra oscura y porosa que se viste de fuego en esta hora.

Y ahora un extranyo trio en una terraza de barrio; se rien imaginando quienes somos. Mencionan a Lorca, surge Andalucia, un equivoco, la risa, nos invitan a una segunda ronda y sin saber como nos montamos los cinco en un coche abarrotado de bolsas y periodicos y aparecemos en Origia, la ciudad vieja de Siracusa; nuestros guias son Etore, Franco y ‘Patela’.

El primero es jefe de estudios en un instituto, profesor de leyes. En cada uno de sus gestos, en la postura de las piernas cruzadas, en la forma de coger el cigarrillo, en el hablar o en el caminar descubro un doble inequivoco de Pepe Vera.

Franco, con su rala cabellera gris y su aspecto cansado, ensenya matematicas y fisica, y con el surgen Pitagoras y Feynman y Arquimedes -y en la plaza de Arquimedes una fuente representando el mito de Aretusa y Alfeo; la ciencia y la fabula en bellisimo abrazo.

‘Patela, la "pata", de quien no recuerdo mas que este mote que nace a orillas de otra fuente de agua dulce donde crecen plantas de papiro y languidos anades; alguien la llamo una vez "bruja", carinyosamente. Ella ensenya informatica y su risa es brillante y contagiosa.

Las fuentes, la muralla, el templo de Apolo; griegos, cartagineses y romanos, el siglo XV y los espanyoles (a quienes los sicilianos dominaron un dia, sin duda); la catedral, antiguo templo de Atenea, el balcon de Santa Lucia donde las monjas de clausura se asoman una sola vez al anyo, en el dia de la patrona, para ver la ciudad y la gente y la vida. Paseo nocturno por las callejas de Siracusa con espontaneos guias de excepcion.

Ultima ronda, charla de patio; San Sebastian parece ‘pajaro’; el Principe no tiene carusso, y las princesas? la reina?; el carabinieri escoge al perro entre todas las ovejas; cien palabras para decir ‘cazzo’, entre ellas "quiebra-patos"; camarada no es camarati, es companyero; el centro en politica es comodo y cobarde.

La vida en Sicilia es cualquier cosa menos cobarde, y solo llega a ser comoda si te empenyas en no vivirla.

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El silbo y el "! Vohoi !" de los gondoleros imprimen ritmo a la ciudad de Venecia; sus callejuelas, sus ‘campos’ (las plazas) y los canales personalidad. El Ponte dei Suspiri la acusa mientras el Ghetto la perdona; cada fuente canta una fabula difusa, el Palazzo del Cammello una historia por contar, Santa Maria dei Miracoli canta, solo canta; su marmol reflejado en el agua turbia del canal; su voz queda, traducida en un violin escondido en la tienda de musica frente a la entrada.

El carnaval es una excusa para embellecer escaparates con mil mascaras bellisimas de Arlequines, Colombinas, Pantalones… sobre mi rostro contra el cristal aparece un antifaz blanco, cuarteado, con notas musicales rodeando los ojos y una nariz ganchuda, interminable, desafiante.

Al caer la noche los sambistas suizos imponen la musica y la ruta, alrededor de San Marcos; los seguimos igual que aquellos ratones siguieron una vez al flautista.

Y al final la algarabia se torna en adoracion nocutrna en la Iglesia de San Bartolome, junto al Puente de Rialto; reposo merecido y dios, o algun otro, que sonrie comprensivo.

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Solo existe un momento y es este, ahora. Vagueando al sol de Pozzalo, de noche en Siracusa, conduciendo por Calabria, durmiendo en San Catalvo; recuerdo aquel que fui y lo que hice mas yo solo soy yo ahora, y puedo disfrutar ahora, lamentarme ahora, llorar o gozar ahora. Despues sera otro el que me recuerde, valiente o gallina, triste o inquieto, cretino, voyeur, marchito; no, no sere yo, sera otro quien me recuerde.

Que puedo contarle a ese otro? Que mensaje deseo que encuentre en su memoria? Que hay que yo haya aprendido que pueda mostrarle a ese otro de quien tan solo intuyo el rostro y un discreto elevar los hombros cuando camina y piensa?

Quien soy, quien sere para ese otro? Me olvidara? Borrara este instante o me guardara en un rincon cuidado del jardin de su memoria? Puedo acaso escoger quien sere para ese otro? Un loco? Un simple? Una debilidad o un ancla?

Comienzo a sentir su mirada; el otro ya llega, viene. Me voy. No se que ni quien he sido; mi memoria me huye para hacerse memoria de otro. Mas aun soy; veo palmeras, cogli ultimi palpiti dei petti eroici; el sol y las palmeras y el olor a mar y un cascabel y aquel silbido…

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La nieve al norte de Pescara, los bosques de Gargano con su costa rota, San Catalvo, Otranto; el golfo de Taranto con sus aguas de repente azul, Castigliano y el Castello y las cuestas y dos carabinieri para huir; Catanzone y las islas, verde, sol, Calabria; los romanos y el puerto, embarco, Messina, Catania; chumberas, naranjos, mas verde, Siracusa; profesores, Apolo, una ninfa y su fuente, Santa Lucia; calor, Pozzalo, segundo Martini, Molin Rouge. "